Echo…

« Qu’il la lise à voix haute et que, le livre étant offert, il s’y plonge pour faire partie des mots de leur vie Et j’entendais échos, et le ronron du train de nuit qui longeait la Volga, mais ce n’était pas le nom de ce fleuve, et je voyais mille héroïnes qui ressemblaient à… elle. Des ailes, le train m’en procurait, mes petits pas ne m’auraient pas conduit très loin. J’étais aidé, par les échos des flux qui liaient, entretenaient les mots qui défilaient leurs sonorités, d’ici à là-bas ; chambre d’échos qui transmettait ce que l’on pensait à l’instant où on le pensait. Il suffisait d’un demi-ton entendu dans la journée pour qu’un rayon s’accroche au palmier-dattier qui pendait son ombre au-dessus de moi. Le hamac des jours dansait lentement. L’allée était un retour, ombragée d’arbres majestueux. Le dix-huitième siècle faisait clin d’œil aux flâneries du promeneur qui ne l’était plus, solitaire. L’arrosage automatique envoyait sa vie dans les airs, avant que celle-ci, ne redonne vitalité à ces pas encore légumes, tomates, fruits ou fleurs qui avait succombé au soleil de l’après-midi. Un scarabée noir, un peu perturbé, se dépêchait de rentrer. Je regardais, assis. J’aimais bien regarder, laisser filer toutes ses secondes inventées par l’homme pour donner un semblant de rythme. Je reprenais ma lecture, souriait, apaisé… l’ipomée volubilis grimpante sur le jasmin odorant…

Silence 

Faire signe : journal quotidien jubilatoire en 200 mots ou quelques… : 105
En italique et en vert, dernière phrase du vase communicant de Flo H sur le blog de Xavier Galaup : en écho…
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