le regard n’est rien d’autre que la lecture des signes

« La beauté n’aime pas le hasard, elle ne s’occupe pas des tremblements individuels. Elle accomplit sa science, son langage, elle est perméabilité, douceur avec le monde. Elle ne domine pas, ne mine pas. A quoi lui servirait le survol, ou la destruction des éléments ? La beauté ne veut pas détruire les hommes. A quoi lui servirait d’être masquée, de porter une peau de métal, des yeux de plexiglas ? La certitude est vivante, elle glisse et bouge au milieu du réel, elle est la seule réalité.

Les yeux voient, et ne font rien d’autre. Les yeux ne veulent pas élucider le mystère. Ils sont pareils à des fruits, eux aussi, ou à des fleurs. Ils ont traversé peut-être les centaines de paravents des apparences, et rien ne les trompe plus. Les yeux des femmes indiennes regardent, pareils à des baies noires, luisant calmement au milieu du visage de bronze. Jamais ils ne se déchirent pour ouvrir les portes de l’âme. L’âme est inutile maintenant, et les yeux n’ont plus besoin d’elle pour s’exprimer !

La férocité, la voracité de nos yeux, âpres machines à enregistrer, lentilles, verres de contact, canons des caméras qui filment, filment sans arrêt le monde pour l’enfermer dans ses boîtes ! Yeux à déclics ! Yeux qui cherchent la souffrance, le plaisir, l’horreur ! Mais ici, ces seuls yeux d’une jeune femme, immobile au bord du fleuve, et qui regardent. QUI REGARDENT.

Qu’ils s’ouvrent après cela, nos yeux avides d’histoire. Le regard n’est rien d’autre que la lecture des signes. Mais quand les signes ont cessé d’apparaître, que faire de ses yeux ?« 

(Haï / J.M.G. Le Clézio. – Skira, 1971)

Perplexe. Je pense au photographe qui ne photographiait pas ou plus, ou qui ne montrait plus ses photos parce qu’il refusait qu’elles soient mal utilisées, copiées, distillées… Le regard. La lecture des signes… le chant des signes qui nous fait danser, et bouger, et nous émerveiller…

Silence

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